chego, largo a mala e faço olhinhos ao sofá. “Por favor, não te sentes, estou aflito”, diz o meu cão. Sim, o meu cão sabe falar. Só comigo, note-se. Pego na chave, volto a fazer olhinhos ao sofá, saio porta fora e aí vamos nós. Na rua, ele passeia-me alegremente. Quer correr, eu não quero, mas não tenho outro remédio. Leva-me pela relva, há pouca luz e quando dou por ela pisei um cocó. “Que merda!”, penso. Penso não, acho que chego mesmo a verbalizar a expressão. Tento ver-me livre daquilo, mas ele continua a levar-me a reboque. Podia tentar aproveitar a força bruta para deslizar, mas é difícil apanhar o jeito. Quando o quatro patas me dá tréguas, desato a esfregar a bota no chão. Um vizinho passa, cumprimenta e eu, a esfregar o pé no chão, sinto-me como aqueles touros quando se preparam para investir. Rio-me para dentro. Voltamos para casa, ele na frente eu sempre atrás, e desta vez é o sofá que me faz olhinhos. “Agora esperas que primeiro vou lavar a bota!”, digo. Ele, o sofá, amua (a minha casa parece um mundo animado, pois é). Ok, amanhã prometo que enfio um saco do Pão de Açúcar em cada pé para evitar estas situações. O sofá aplaude a minha fantástica ideia, mas o cão avisa logo que não me leva à rua nessa figura.