Recebi há pouco esta foto (entre outras) no meu mail. Não sei se é preciso olhá-la duas vezes para reconhecê-la. Comigo foi assim em... quê? Um segundo, talvez menos. O trágico/terno mail daquela ninhada de cachorros Golden já deve ter passado por todas as caixas de correio do Planeta (e não sei se não terá ido ao espaço, a qualquer galáxia perdida. Foi e voltou).
Fazer compras para aliviar a tensão é bom. Perguntem a qualquer mulher. E as escolhas, 'hum, o que vou comprar e tal...', não variam assim tanto. Entre calçado e roupa, roupa e calçado. Vou precisar de fazer compras hoje. E como tenho a mania que sou diferente, vou optar por roupa. Uma coisa daquelas, para usar amanhã. Espero que combine bem com jeans.
Fala-se em leggings e lá ficam eles com um ponto de interrogação na cabeça. Nós, muito pacientemente, lá explicamos: é como se fossem uns collants, mas sem pé. Percebem? Perceber, percebem. O que eles não entendem é por que razão escolhemos, em pleno Inverno, vestir uns collants sem pés se depois vamos calçar umas meias para cobrir os ditos. Mas que mania! Será que temos de fazer sempre sentido?
Sonhei com o David Fonseca esta noite. Não me lembro de pormenores do sonho, recordo apenas que íamos de mãos dadas, eu e o David Fonseca pela rua fora, e que a cada dois passos soltava-lhe a mão porque sentia a minha completamente transpirada. E é isto... Posso dizer que tive um sonho molhado com o David Fonseca. Era só o que me faltava.
O quê: Guerra de almofadas
Apresento-vos a Lala. A Lala é uma das personagens dos Teletubbies, uns desenhos animados (inclassificáveis, digo eu) para criancinhas. E por que raio falo da Lala?, questiona-se quem lê. É que ontem, enquanto deitava o olho ao jogo Portugal-Albânia, descobri que um dos jogadores da equipa do adversário tem o apelido Lala (Altin). Achei magnífica a necessidade do comentador partilhar a informação comigo, como telespectadora. Diria que foi o momento alto da partida. E acabo de cumprir o meu sonho de escrever um post sobre futebol.
É um impulso, acontece sempre à sexta-feira à noite e estende-se pelo fim-de-semana. Uma vontade incontrolável de mandar e-mails a desancar em tudo e em todos. Agora não há lugar para arrependimentos, basta fazer um simples teste. A Google tem ideias que me surpreendem. E isto alguma vez na vida funciona? Está bem, está. 
Civismo, tolerância, paciência, simpatia e mais uma carrada de coisas destas deviam vender-se nos supermercados, numa secção junto aos bens de primeira necessidade. Depois podiam faziam promoções, “esta semana, paciência e boa educação ao preço de dois em um”, oferecer talões de desconto e eu sei lá mais o quê. Ia já a correr comprar um quilo ou dois de paciência...
A Lego comemora este ano o 30º aniversário e, como forma de celebração, decidiu reproduzir nas suas peças alguns famosos. A Madonna foi uma das eleitas, talvez pelo seu estatuto de vedeta máxima da música Pop. Imagino que tenham pedido autorização para lhe usarem a imagem, o que não acredito é que lhe tenha agradado o resultado final da peça. E até aposto que já obrigou os senhores da Lego a lançarem um personal-lego-trainer só para ela.
Desta vez não há escapatória, o prémio tem de ser entregue dê lá por onde der. Cá para mim, esta poderá ser a grande oportunidade para todos aqueles que têm um tique na mão na altura de pôr a cruz no sítio certo. As vezes que eu acerto ao lado... Isto só pode ser um sinal, só pode.
A santa milagreira de todos canditatos a cozinheiros, mesmo aqueles que nem um mísero ovo sabem estrelar, já faz t-shirts. Confesso que começo a ficar curiosa sobre os poderes da maquineta, embora ainda não me tenha sentido suficientemente tentada ao ponto de comprar uma. As opiniões são unânimes, dizem-me os amigos que se poupa tempo e, no final, o resultado é o mesmo. Eu cá, que nestas coisas da cozinha sou conservadora ao ponto de usar avental, tenho as minhas dúvidas. Então e o prazer de abrir o armário das especiarias e desatar a salpicar uma outra para dentro do tacho? E o prazer de ir provando e apurando sabores? [por outro lado, será que a Bimbinha era capaz de fazer as botas que vi ontem na montra, que custam os olhos da cara a qualquer um?]
A história não é original para quem viu O fabuloso destino de Amélie Poulin, mas tem graça o facto de alguém se ter lembrado de torná-la real. O duende da foto, que vive no jardim de uma senhora chamada Eve Stuart, desapareceu de um dia para o outro e ninguém imaginava o que lhe pudesse ter acontecido. Sete meses depois, quando a dona já tinha perdido as esperanças de voltar a vê-lo, lá (re)aparece o duende à porta de casa, acompanhado de uma longa carta revelando todas as suas aventuras, e de um álbum de fotos (uma delas é aquela ali de cima), registo dos vários locais por onde passou. Quando deu de caras com o seu Murphy, Eve Stuart entrou primeiro em choque, depois em pânico, temendo que ele viesse artilhado de uma bomba (que isto nos dias que correm, nunca se sabe se o vizinho do lado não é primo do Obama, Osama... Osama, é Osama). Quando viu o álbum de fotos e leu a carta, Eve esboçou o primeiro sorriso. Mesmo estando o seu Murphy sem pés (de tanto caminhar?).
Lido mal com números, lido pior ainda com insónias. É por isso que a teoria de contar ovelhas quando o sono quer ser mais teimoso do que eu, não resulta. A coisa até começa muito bem. Penso num prado verdejante, numa cerca de um branco imaculado, imagino uma multidão de ovelhas acabadinhas de lavar com Soflã e inicio a contagem. Parto da ovelha número 1 e perco-me umas dezenas depois… e o sono nada. Tenho até tempo de imaginar a árvore genealógica daquelas ovelhas. Para a próxima vez, faço como um certo rei e experimento podar a lua em vez de contar ovelhas. Está decidido.
Interrompo as minhas férias (mentira) para fazer um reparo a estes dois comentários que recebi ao post anterior. Não tenho quaisquer pretensões a cowgirl, sou incapaz de me sentar em cima de um cavalo, abomino filmes de cowboys, e sinto-me profundamente magoada (e sobe o tom de dramatismo) pelo facto de, pelo menos duas pessoas, não terem feito um esforço para compreender o meu grito de felicidade. Se eu disser HIC HIC HUCRRA, compreendem-me melhor? (Chamo a atenção para o facto de estar neste momento com uma terrível crise de soluços).
Estava aqui a pensar... Hum, acho que posso afirmar com toda a certeza: não conheço nenhum homem que goste de cortar o cabelo, da mesma forma que não conheço homem nenhum que goste de cortar a barba. Cabeleireiro, agora o espaço partilha-se entre eles e elas e já quase não existem os tradicionais barbeiros, é coisa que agrada mais às mulheres. Quer dizer, é coisa que agrada mais às mulheres é como quem diz. No meu caso, aquilo é um suplício. Sempre foi. Começou quando era a minha mãe a decidir o meu corte de cabelo. Depois, mesmo quando passei a ser eu a ditar as ordens, vieram as outras contrariedades. Detesto esperar, não suporto ter de fazer conversa de chacha e nunca de lá saio com o corte que pedi (à minha mãe elas obedeciam e isso também me deixa lixada). Vá lá, ir ao cabeleireiro tem uma coisa boa: leio as fofocas da Lux, Caras e afins e sempre posso fazer um brilharete quando mostro saber o nome da mais recente namorada do Cristiano Ronaldo (acho que é a Nereida... ou Nereide ou algo parecido). Isto para dizer que neste campo dos cabelos (barba não tenho), sinto-me totalmente solidária com os homens. Já o tipo da foto, que ficou muito bem, deve ter uma tal aversão à tesoura que não a vê à frente há 10 anos.
Með suð í eyrum við spilum endalaust 
São ricos em vitaminas e sais minerais e pouco ou nada contribuem para o aumento dos níveis de colesterol. Por isso, e porque há pelo menos 1700 espécies que são consumidas em cerca de 113 países, alguns cientistas andam aí a dizer que é saudável incluir insectos na nossa dieta. Pelo bem da saúde e do planeta, dizem eles. Aqui encontram dicas sobre a forma de cozinhá-los e comê-los. Eu não alinho, embora sinta uma certa sede de vingança em relação às melgas que insistem em deixar a sua marca enquanto durmo um sono descansado.
Afinal, a vida pode ser eterna, dependendo do quanto se beija. E o recado varia ao sabor do clique. Vou ali beber um Nicola para ver se desperto.
Hoje quero falar sobre o erotismo da “huchita”. Trata-se de algo do qual não se fala nem na televisão nem nas conversas, e que portanto parece não existir. Mas a mim encanta-me. A “huchita”, como o próprio nome indica, é essa pequena ranhura que se forma entre os dedos dos pés, e que só nos é revelada à vista com determinado calçado feminino. No caso da foto, tive sorte, não se vê uma mas sim várias “huchitas”. É preciso que se diga que o pé descalço não tem “huchitas”, tem dedos. Para que elas se vejam são precisas umas sabrinas, sapatos de salto ou qualquer outro modelo feminino “decotado”, que deixe escapar as deliciosas “huchitas”. A “huchita” mais popular é aquela que se forma no dedo pequenino do pé, quase sempre a única que é visível. A “huchita” é o decote do pé, é como um sovaco ou uma púbis de Verão. A Primavera aproxima-se e eis que chegam as “huchitas”. Não conheço ninguém que dê importância a esta coisa tão sublime e a verdade é que com a chegada do bom tempo a cidade converte-se num festival de “huchitas” (…).
Toc, toc. Quem é?, perguntou ela, erguendo as pétalas. Sou a mão que quer levar-te a ver a luz do dia. Não acredito em ti. A última mão que vi por perto prometeu o mesmo. Pediu que olhasse a porta com a curiosidade de quem quer saber o que fica do outro lado e, clic, fez clic e deixou-me para trás, explicou a flor, amuada. Confia em mim, abre a porta e verás que falo verdade. Não gostavas de ver as cores do arco-íris? Já as vi pintadas no vaso onde vivia antes de me mudarem para esta lata velha e me abandonarem aqui, acrescentou ela. Mas não é a mesma coisa, as cores do arco-íris são assim como um campo de muitas flores bonitas como tu. Como sabes que sou bonita?, questionou a flor. (Silêncio). Espreitei-te pela janela e achei-te logo bonita. Só abro se me deixares ficar num campo de flores assim bonitas como eu e as cores do arco-íris. Prometo, flor. Então, está bem. Vou passar a chave por debaixo da porta, não consigo alcançar a fechadura. Mas antes, promete que não me vais usar para aquele jogo cruel do mal me quer bem me quer muito pouco nada. (A mão suspira) Mas tu passas-me a chave, ou não? 
Amanhã, logo pela fresca, vou colar um cartaz destes na porta do meu prédio. E vou também oferecer um ramo de salsa a cada um dos meus vizinhos. Só estou na dúvida se hei-de envolver o dito numa fitinha cor-de-rosa às bolinhas amarelas ou numa fitinha amarela às bolinhas cor-de-rosa. Bom, a quem faltar ideias sobre a forma de comemorar o Dia Europeu do Vizinho, deixo algumas dicas úteis. Dez dicas, para ser mais precisa. Que, obviamente, não são dicas minhas, encontrei-as aqui. Eu lá tinha imaginação para aquilo tudo...
Entre um pensamento, uma manobra perigosa, uma buzinadela ou uma obscenidade dirigida ao condutor da frente, do lado ou de trás, lá acontece. A mão solta o volante, involuntariamente ou não, e o dedinho infractor faz o trabalho sujo. Eis (mais) um comportamento típico na estrada. E multas para isto não há, mas devia.
Beijos. Beijos sonâmbulos, beijos devoradores, beijos demorados, beijos poéticos, beijos felinos, beijos estonteantes, beijos inquietos. Recuperar o fôlego. Beijos. Beijos atrevidos, beijos salgados, beijos com rasteira, beijos assimétricos, beijos sôfregos, beijos coloridos. Recuperar o fôlego. Beijos. Beijos curiosos, beijos amigáveis, beijos proibidos, beijos aos cachos, beijos sonoros, beijos ardentes, beijos aos saltinhos. Recuperar o fôlego. Beijos. Beijos controladores, beijos alados, beijos pacientes, beijos artísticos, beijos fingidos, beijos teóricos, beijos arrebatadores. Recuperar o fôlego. Beijos. Beijos todo-o-terreno, beijos indomáveis… Beijos. Beijinhos. Beijocas. Beijos em bicos de pés.
Hoje sinto-me capaz de fazer concorrência a este bicho. No que toca à lentidão dos movimentos, claro. Jeito para estar pendurada nos galhos tenho pouco.
Um disco: Antony And The Johnsons. I Am A Bird Now. Porque o Antony é “A” voz e não me canso nunca de ouvi-lo.
Um livro: O velho e o Mar, de Ernest Hemingway. Porque foi o livro que deu uma vitória à minha mãe: “Foste apanhada! Vês? Também choras a ler livros!”. Tive de dar o braço a torcer, o que nem sempre é fácil para mim. Chamem-me lamechas, vá...
Um filme: O fabuloso destino de Amélie Poulin. Foi o primeiro que me ocorreu, é um filme entre tantos. É um bom filme.
Há uns dias ouvi uma história curiosa nas notícias. Um inglês, desesperado por encontrar alguém disposto a ser “companheiro de copos” do pai, pôs um anúncio no jornal em busca de candidatos. Uma vez que o senhor (o filho) estava disposto a pagar sete libras à hora, mais despesas (imagino que se estivesse a referir aos “baldes” de cerveja), as respostas não se fizeram esperar. Hoje, casualmente, tropecei na notícia que conta o desfecho da história. Parece que o avôzinho (na foto) já arranjou companhia e vive agora mais feliz. Assim sendo, um brinde!
Gosto de entrar numa gelataria e dar de caras com uma montra infindável de sabores diferentes. Morango, doce de leite, manga, chocolate, baunilha, doce de leite, nata, chocolate, menta, doce de leite, limão, chocolate… Por esta altura já devem ter percebido quais são os sabores que acabam em cima do cone (não gosto de copos, gosto de cones para me deliciar com aquele crrac crrrac da bolacha). Ou seja, apesar da infindável montra que se me oferece, acabo por cair sempre nas mesmas tentações. E isto para dizer que me acontece exactamente o mesmo em relação aos blogues. Nos últimos dias, já me cruzei por aí com vários textos sobre a utilização que se lhes dá. Uns dizem que muito se escreve e muito pouco se diz, outros dizem que nada se escreve e muito se diz, uns criticam os erros, outros a ausência deles. Acabo por chegar à conclusão de que faço aqui o mesmo que faço quando entro na gelataria. Gosto de ter sabores por onde escolher, mas acabo por preferir sempre os mesmos. Neste caso, o chocolate pode ser o equivalente àquilo que eu considero “sentido de humor inteligente” e o doce de leite pode ser o equivalente àquilo que eu considero “parvoíce desmedida”. Por vezes, quando me sinto especialmente gulosa, lá peço um “topping” para o meu gelado (é topping que se diz?), um chantilly ou um caramelo derretido, que pode ser o equivalente a tudo o resto que leio e que pode ser muito, mas mesmo muito variável. Depende dos meus apetites. E agora que já vos comparei ao chocolate e ao doce de leite e ao chantilly e ao caramelo derretido, retiro-me. Tenham um bom fim-de-semana e façam o que vos der na telha, que eu vou fazer o mesmo.
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